El río viejo sonríe,

casi llora sin querer.

El río que se convierte,

sales marinas plateadas,

y que grita libertad

Porque se lo llevan ya

el aire lo arrastra

pobre río confundido

con agua de mar salada.

El aire ya se lo lleva,

que ya se lo lleva, ya...

El balcón y las flores moradas

Regreso de Segovia... aprovechando estas ferias, así que no he podido escribir. ¡Besos! Actualizando...

Paseaba por la calle, sintiendo el sol primaveral sobre mi piel. Mis pasos me guiaban por callejuelas pequeñas, donde la sombra de los edificios entristecía y oscurecía el cielo azul. Cerré los ojos e inspiré el aire de la mañana, impregnado del olor a flores y de la lluvia del rocío. Aún podía distinguir las gotas sobre hojas moradas. Levanté la vista cuando el sol volvió de nuevo a rozar mi pómulo. Se atrevió a juguetear con mi pelo, a iluminarlo, haciéndome parecer pelirrojo. Levanté entonces la vista y me encontré con la fachada de la casa, la casa y el balcón pintoresco, sostenido por la nada, allí en los alto. La madera pintada de violeta, acorde con

aquellas flores que había visto en el parque, nacidas entre la verde hierba. Una muchacha se asomaba a él, intentando disfrutar también de aquel sol blanco que destilaba calor. Vestía de lino, y las chancletas casi caían bajo el precipicio que se abría a sus pies. Era bella, de pelo moreno y liso, de esas que sonríen por cualquier cosa, que viven por vivir y sin preocupaciones, sin problemas, alimentando con su belleza a los demás.

Como las flores moradas del parque escondido cuesta abajo.

La tierra del orgullo, el paraíso que nunca encontraste.

Había un lugar feliz, en algún lado, lo sabía, lo presentía.

Pero no podía alcanzarlo.

Era como alargar la mano intentando atrapar el aire, una cosa vaporosa y escurridiza que se escapaba cuando pestañeábamos. Parecía que no quería que la tuviésemos entre nuestras manos, quería ocultarse a nuestros ojos y huir hacia al atardecer, cuando el sol se ponía. Hay veces que todo era absurdo, tonto y a su vez maravilloso.

Había un lugar feliz en algún lado, lo sabía, lo presentía.

Pero no podía alcanzarlo.

Era como juguetear con la ironía, ese instrumento que solamente quiere ver el lado bueno de las cosas. La ironía es una tristeza que no puede llorar y sonríe*. Tal vez por eso no lloraste tú cuando no diste con lo que ansiabas, solamente sonreíste con esperanza, pensando que tal vez encontrarías otro lugar mejor.

Pero te perdiste en la noche, entre la niebla, y las ansias de encontrar un paraíso se fueron contigo.

*Frase célebre de Jacinto Benavente.

Escribo a la guerra, para que se vaya.

Estamos discapacitados para encontrar una razón a todo esto. Es tan difícil de saber donde se esconde, donde oculta su rostro para hacernos sufrir. Yo solo quiero encontrar la paz, aunque sea un camino angosto y estrecho por el que no todos podemos pasar. Entonces habrá que sacrificarse. Lo sé, lo sabes.

La guerra con sus bombas, con sus metralletas sin vacilaciones y sin dilemas. No les importa nada, solamente encontrar el vació en el mundo, en las personas. Es fácil ver cascos huecos, caídos de una cabeza que actúa cual robot que quiere matar a su presa.

¿Quién es el que quiere ver sufrir a los demás, quién es el egocéntrico, el egoísta que piensa que con su cuerpo podrá sobrevivir? Hay que ser cruel, de corazón frío y negro. Disparar sin sentir nada, apretando el gatillo. Presionar el botón rojo y dejar que el aire acune una bomba, que cae furtivamente sobre la tierra a la que antes le poblaba hierba. Tierra movida una y mil veces.

El ser humano, todos los extremos unidos, todos formando parte de un mismo ser. El amor que nunca se encontró en nadie, la avaricia y el desentierro que ellos mismos producen. Todo se reduce, vagamente, solamente... y entran ganas de llorar.

Y fue la primavera de aquellos años...

Es tan fácil saltar al son de una música invisible, insonora... bailar sonriendo y riendo, con los ojos entrecerrados, llevándonos mal con el dolor. Con los pies descalzos corriendo, pisando los pétalos rosas del cerezo.

Creyéndonos perfectos y únicos, soplando a las flores, viendo mecerse las hojas por el viento, hacia la derecha y hacia la izquierda, por ese suelo verde que solamente nosotros podemos ver. ¿Cual es la verdadera identidad de la felicidad?

Y ahora me siento sobre la tierra, al lado de un millar de flores. Cojo la arena entre mis dedos y dejo que el viento se la lleve, quedándosela para él, en su propiedad. A mi no me importa, ya no. Ahora tengo más cosas de las que puedo disfrutar, nadie me impedirá ser feliz en estos tiempos, nadie...

Quedaba atrás el frío invierno, los abrigos de lana y las bufandas rojas impidiéndonos hablar, dejándonos solos con la nieve y con la crueldad. Yo no maldigo al amor, solamente siento que tú en aquella primavera fuiste algo más que un rostro que me salvo de la oscuridad. Yo no sabía que tu amor escondía esta enorme felicidad.

Yo sé quien eres, ya no escucho tu voz, ya no me siento triste, ahora solamente siento el sol brillar con fuerza sobre mi piel, dejándome exhausta y sonriente en un mundo lleno de colores.

Verde

Y veo así, de cualquier forma...

el pino verde

el abeto verde

las flores verdes

la hierba verde

ese libro verde

tus ojos verdes

tu ropa verde

y lo peor de todo es que me maravilla, me fascina. Un mundo del mismo color, con miles y miles de tonalidades.

Verde oscuro

Verde claro

Verde esmeralda

Verde chillón

Verde brillante

... y los veo así,de cualquier forma...

GRITO AL CIELO.

Grito mi nombre a las nubes, grito mi nombre al cielo.

Quiero que el río siga fluyendo, quiero que su cauce no quede reducido a un hilo que llora. Solamente deseo que la tierra no se derrumbe, enferma, que la vida pueda seguir hacia delante, que no le fallemos.

Grito mi nombre al atardecer dorado... espero que me ayude a conseguir mi sueño, por desmensurado que parezca.

OJALÁ

Ojalá que nos hundamos en el mar salado de Junio.... juntos. Ojalá que el tiempo no nos diga adiós tan rápido como a otros. Ojalá que podamos sonreír antes del final al menos mil veces. Ojalá que soñemos, bailemos y nos pintemos la cara de colores... rojo, azul, blanco...

El árbol de la vida.

Bajo el árbol de la vida se encuentra una semilla que solo es capaz de callar y no avanzar.

Hay seres humanos que la animan a hablar, que dicen "venga, que si no te mueves nunca podrás ser una flor",hay otros que esperan con paciencia a que ella germine sola, sin ayudarla, al final la flor será muy inestable. Y otros que, en cambio, van contando estrellas a su lado, son riéndoles y contándoles cuentos que hablan de una flor que no quería crecer, solamente quería callar. Y entre esa maraña de personas diferentes, un grupo que por desgracia es demasiado grande. Gente que pisa la flor sin darse cuenta de que esta ahí, mirando solamente al horizonte, hacia un futuro tan inestable como ellos.

Fluye, río, fluye. Corre desbordándote, y si puedes saltar, salta.

Divisa la montaña, que se iergue allá a lo alto, incluso de madrugada.

Sueña con andar, desviarte del camino que siempre has seguido.

La misma rutina constante cansa.

Y fíjate en los árboles, en sus ramas,

hojas y hojas que caen, cual vaso que poco a poco se derrama.

Como tu querías... derramarte en el final del precipicio, acabando en una enorme catarata.

Al final el agua es solo agua.

NUEVO MUNDO

Nuevo mundo, mundo lleno de sorpresas que poco a poco 

me has ido arrancando. Nuevo mundo, mundo lleno de sonrisas, de secretos, nuevo mundo que no sabe a donde ha de llegar. Nuevo mundo, mundo, mundo, mundo... mundo grande y orgulloso que de un momento a otro caerá, suplicando a la luna que le rescate con una cuerda floja.

Contaminación.

Las superficies flotantes del amanecer.

Aún recuerdo el sol de antaño, el sol que ahora no se ve.

Porque ahora ya no se ve nada, nada, absolutamente nada de nada.

Las nubes de contaminación lo tapan todo.

¿Por desgracia? Por desgracia.

Espinas de rosa.

No era absurdo. No, pero aún así no acertaba a comprenderlo.

Una simple aguja, que no servía para nada, y un mundo hundiéndose a sus pies.

Rosas.

Agujas grises que cosen vestidos.

Las flores se agazapan en cuando la ven pasar

Agujas creadas con las espinas

siempre malvadas

de las rosas.

Briznas de hierba.

El mundo se cae ante mí. (Gotita a gotita) Las nubes grises van descargando toda su ira.

Las tierras desaparecen continuamente ahogadas por un mar siniestro que, por culpa de la luna llena, hace que las olas rompan contra las rocas sin la menor piedad.

Hacen cortes profundos.

Sombrillas que parecen árboles talados, se pierden ondeando en el horizonte, buscando un exilio que jamás encontrarán. El mundo se cae ante mí (incluso siento briznas de hierba) pero la lluvia infructuosa, no me impedirá andar hacia delante. Hay que mantener la cabeza alta (muy alta) y saber en todo momento que, por extraño que nos parezca, podemos manejar el mundo, arrastrarlo tras nosotros (pero para eso hace falta fe y confianza).

Papelera

Mira chico, te digo, no tires el papel al suelo, contamina. 

Pero no caigo en la cuenta de que, si lo has tirado, es porque no eres consciente del riesgo que corres tu mismo. Podría resumirte en una palabra; asesino. Pero entonces el mundo sería una cárcel, así que prefiero mirarte -cuidadosamente- decirte que recogas el papel, ver como lo haces y lo vuelves a dejar por allí de nuevo y, acto seguido; ves una papelera cerca de tí que hasta entonces no había aparecido ante tus ojos.

Expectante, creo que de un momento a otro llegarás con tus finos dedos y cogerás el papel mientras, medio jugando al baloncesto, haces canasta de lleno. Pero como siempre, pasas de largo y soy yo la que me agacho, débilmente, mientras te veo a lejarte a lo lejos. Recojo el papel del asfalto y contemplo, cansada, como el ser humano se debilita a si mismo.

Naves del espacio.

Las naves van de arriba abajo, como corredizas estrafalarias llenas de gusanos e las comen por detro.

Me estafan, y ya no tengo nada de dinero. Me muerdo el labio inferior y veo que me han robado la cartera.

Las naves van de arriba abajo, como corredizos vientos que no auguran nada bueno, llenos de gusanos que se la comen por dentro.Por suerte, yo sé vivir y se que las cosas hay que perdonarlas. ¿Buena persona? No estoy del todo segura.

Me estafan, ya no tengo dinero, pero sigo viviendo, levanto la mirada y me compadezco por las naves de allí en el cielo.

Perenne para no morir.

Las ardillas que suben a los árboles no son más que eso, ardillas, pero los perros que rascan sobre la tierra quieren encontrar un tesoro, como los piratas. Me siento segura. No soy un perro, ni tan siquiera una ardilla, que se alza en un árbol y es inaccesible, pero aún así me considero humana, porque lo soy. Burbujas. Burbujas, esta vez verdes, que son el rocío de los árboles que se cuelan por entre las hojas verde limón, caducas. Esperan. ¿Qué quieren? Volar, ser agitadas por el viento, -dulce primavera- y convertirse, para siempre, en hojas perennes.

Casita (cuadrada).

La verdad, quería contaros algo desde hacia tanto tiempo que no sé si en realidad os lo llegaría a contar algún día. Estaba en el super, como cualquier familia un sábado caluroso del mes de verano. Se oían las cajas pasar el dinero como si les fuera la vida, aunque en parte era así. Quisiera decir... si la manzana que he cogido esta sana, si tengo en mis manos una verdadera tabla de chocolate o no es más que otra mentira, otra farsa. No me gustaría extenderme, no me gusta acortarme, ni tampoco poner a un texto más palabras de las que necesita, por eso creo que sólo debería decir algo más. Vivo por mi vida y la protego, y me niego a dejar que alguien entre en la casita abierta de mi mente.

Mesa de escritorio.

Dicen los sabios que si el árbol pudiese hablar contaría estupendos milagros. Relataría historias sin fin, que ocurrieron en la plaza donde habita. Cuentos de la vida que nadie pudo contar después. Dicen algunos tambien, que el sabio es el que se va formando y que se necesita de años. No lo dudo. Pero entonces ¿Porque insinuan ustedes que los mayores no son sabios? es como si quisiera decir que un pájaro es otra cosa, y que no puedo volar, que está encerrado. ¿Sería cierto? Solamente en algunos casos. Entonces... ¿es el sabio, sabio?

Earth

La tierra está enferma...