La piel clara, así tan simple, con esos ojos de la mar, observando el horizonte ante él. Siempre cerca del mástil, gritando ¡marinero viento en popa!
Con esa barba de diez días, ni tan siquiera tres, pipa en boca, absorbiendo el humo por la nariz grasa y regordeta. Con esos ojos pequeños típicos de marinero, avizor a cualquier problema, a cualquier movimiento.
Abría y cerraba la boca, absorbía el tabaco como si fuera el aire matutino de la mañana, y entonces tosía. Era algo tan rutinario, tan cansino, angosto y agobiante, que la vida se le pasaba a cámara lenta cada vez que le entraba el escozor de garganta. Carraspeaba como si así se le fuera a ir el humo de los pulmones, se daba una vuelta por cubierta y después descendía al dormitorio.
Jack, gritando siempre ¡marinero viento en popa! un día se lo tragó la mar, su mar querida, su voz se ahogo y murió, dejando sólo la leyenda.