No hago más que preguntarme sin razón. Desazón orgullo en lo prohibido. Muerte escueta y vanidosa. Locura. Lujuria y cielo.
Metales que son fríos y están muertos, que cortan y hacen sangre.
Cuerdas llenas de polvo, blanco gris negro blanco. Entrelazadas, apunto de romperse.
Un peso insoportable, ardor en las mejillas, tira y tira hacía abajo, tiembla la cuerda y ese tambaleo abstracto e inexacto.
Brilla el metal de placer.
Se oye el roce de lo posible lo imposible lo prohibido. Se oye el ruido del metal aporrear contra los vidrios que protegen esa cuerda. Y de repente en vez de cuerda llega el adjetivo frágil y se le une.
y está el metal, y la cuerda, y ese peso pesado que me revuelve el estómago, sin saber si va a caer, si no va a caer.
Decisión de la persona.
Lo dejo en vuestras manos.
Quién quiera lo lea dos veces.