El gato lúgubre.

Van por calles de oro,
gatos y centinelas,
van por calles de oro,
calles viejas,
de luto negro lactante,
reflejante de mauillidos
sonrisas huecas
la gata con un palio
el gato de negro forrado
y un bombín gris,
que marcara lo inexistente.

Gatos negros.

Dicen que traen mala suerte.
Yo no lo creo.
Dicen que son oscuros.
Menos que nuestros cuerpos.
Dicen que esán maldito.
Aún así, yo los quiero.
Dicen que atormentan.
Son solo tonterías huecas.
Dicen que son celosos.
mentiras piadosas y secretas,
no más rabiosos,
que nosotros.

-Estoy segura de que en realidad, la envidia nos corroe por dentro-

El gato de piel parda.

tenía una piel parda.
y los ojos color canela.
Andaba sigiloso,
como el viento
cuando no quiere despertate.
Era impenetable.
y su corazón ardía
-con sentimientos-
la hoguera naciente
y el sol puesto
y los tejados mañaneros
que poco a poco
fueron inexorables
-como el gato de piel parda-

ODIO

Odio las palabras que no dicen que nada, que significan cosas que en realidad no son así.

Odio las palabras que se utilizan como muletillas, las palabras que se dicen por decir sin saber de verdad lo que realmente significan.

Odio que la gente hable por hablar sin saber lo que, en realidad, es la verdad.

Odio la palabra odio, así que esto suena a redundancia.

Odio la mentira, porque la mitad de las veces la mentira no refleja más que posibles verdades.

Odio... bueno, la palabra odiar no es la adecuada así que, en realidad, odiar odiar no odio nada.

La creatividad se ve de lejos.

Cuando la gente me mira, lo primero que hago es girarme y mirarles a ellos. Entonces me pregunto que era lo que hacían ellos mirando. Tal vez sintiesen interés por mi chaqueta de cuero, o por las botas. Tal vez, por los lindos pendientes que me compré ayer.Nunca me preguntaré si verdaderamente me están mirando por el brillo de mis ojos, o tal vez si lo están haciendo por pecas -puntos sin importancia- que se hicieron poderosas en mi cara. Tampoco me pregunto si es por la creatividad, que se ve de lejos. No me lo pregunto porque, por desgracia, sé con antelación indiscreta que nadie piensa eso.

Can you be different?

Quiero ser diferente. Pero no puedo.

Porque todos los seres humanos son iguales.

Porque todos los seres humanos son diferentes.

Porque todos los seres humanos viven, sueñan.

Porque todos los seres humanos mueren, no sueñan.

Sé que queda mal decir, a viento en popa, que la verdad es ilustre.

Sé que queda mal desahogarse dentro de una enorme pecera con peces colorados.

Quiero ser diferente, y nadie va a impedirmelo.

Quiero ser diferente y, al fin, puedo.

Naves del espacio.

Las naves van de arriba abajo, como corredizas estrafalarias llenas de gusanos e las comen por detro.

Me estafan, y ya no tengo nada de dinero. Me muerdo el labio inferior y veo que me han robado la cartera.

Las naves van de arriba abajo, como corredizos vientos que no auguran nada bueno, llenos de gusanos que se la comen por dentro.Por suerte, yo sé vivir y se que las cosas hay que perdonarlas. ¿Buena persona? No estoy del todo segura.

Me estafan, ya no tengo dinero, pero sigo viviendo, levanto la mirada y me compadezco por las naves de allí en el cielo.

Secretos de escala A4.

Os puedo contar un secreto. Es un gran secreto. ENORME. Más grande que tu ordenador, que tu casa, tan grande que ni el viento con todas sus fuerzas podría elevarlo. Las hojas son murmullos, que van con cotilleos. Los secretos, con ellas, dejan de ser secreto. Os puedo contar un secreto, mas no voy a hacerlo. Un secreto es un secreto, y no puedo romperlo.

Cuadros al óleo.

Cuantas veces he querido expresar en alto todo lo que siento, susurrar a las aves que son más que eso. Entonces regreso a casa, como si jamás hubiese sucedido nada, como si los cuadros que hay en la pared fuesen sólo eso, cuadros. Pero yo se, -aunque no me crean- que he estado dentro de ellos.

Perenne para no morir.

Las ardillas que suben a los árboles no son más que eso, ardillas, pero los perros que rascan sobre la tierra quieren encontrar un tesoro, como los piratas. Me siento segura. No soy un perro, ni tan siquiera una ardilla, que se alza en un árbol y es inaccesible, pero aún así me considero humana, porque lo soy. Burbujas. Burbujas, esta vez verdes, que son el rocío de los árboles que se cuelan por entre las hojas verde limón, caducas. Esperan. ¿Qué quieren? Volar, ser agitadas por el viento, -dulce primavera- y convertirse, para siempre, en hojas perennes.

Tus ojos ardientes.

Los ojos tuyos, ardientes, son sedes de cariño, que desde hace tiempo han volado frustrados en un mundo lleno de calamares que solamente echan tinta, ya está. Esta vez es diferente, porque estoy segura de que todo va a cambiar.
Me elevo hacia la superficie, (son como pájaros rabiosos los peces), que me invitan a quedarme. las burbujas transparentes preciosas, que ascienden hacia la superficie como cúpulas de cristal.
Ya estoy fuera. El sol me da en la cara y lo comprendo.
No ha sido más que un sueño.