Creer & Crear

Matices en un papel desmesurado, lleno de volutas y polvo, carcomido por el tiempo.

Sombras de grafito, carboncillo oscuro, corrido.

Lágrimas que lo emborronan todo.

Es tinta negra que cae de los ojos y mancha aquello que tanto esfuerzo nos costó hacer.

Creer es crear...

algo más de lo que imaginamos.

Todo va sobre el amor (una cosa abstracta)

Amor son cuatro letras.

Y si nos quedamos sin ellas, nos morimos y nos vamos, y volvemos ausentes a una época más feliz que la actual, más bonita y placentera. Nos estancamos en el pasado otra vez, intentando que no sangren las heridas.

Y cae rojo sobre la hierba, impregnando el verde amarillo, color inexistente, solo patente en nuestra mentes. Reservo un hueco para ti en el pasado, mi presente ya no existe. Se convierte solo en una nada, algo que nos gustaría vivir.

Nos deja el amor y no somos nada, solamente queda fragmentado en cuatro letras, la A, la M, la O, la R... sin ellas vacío. Amor de madre, amor de padre, amor de hermana, amor de amor, hay tantos tipos de amores...

Y amor de amar, amar y después querer. Sangre de heridas y brechas abiertas por el tiempo, por el dolor, por las palabras... hay veces que el amor se convierte en odio y nuestra mente elimina los recuerdos sin querer. Maldito tiempo perdido con esa persona que nunca quise conocer. Mal-di-to-tiem-po-perdi-do-por-ti.

Ahora te dejo ahí, tirado, tirada, sobre ese césped que una vez me pareció el mío y ahora ya no es nada. Te quedas tu solo, sola para podarlo. Yo tiendo y cuelgo esas cosas que ya no me sirven de nada... esas cosas que quiero olvidar.

El amor es casi, casi, una mentira.

Pero merece la pena creérsela.

Del corazón al corazón (Relatos dedicados a imágenes IV)

Somos muñecos articulados, unos nuevos, otros desgastados.

Sueño contigo esta noche, y me equivoco al pensar que utilizas mi corazón de almohada. Creo, pienso, bacilo, suspiro y duermo en la noche de luna llena y estrellas de colores indefinidos. Junto las piernas, rodilla con rodilla, pantalón de pana y rotos en la tela blanca. Suena al fondo el arrancar de un coche, que deja humo gris y se va rompiendo el silencio de la noche. Mis oídos están sordos, nos quedamos tú y yo en silencio, distanciados por el tiempo y por el mundo. Parece que la carretera de nuevo vuelve a vibrar con la llegada de nuevas vidas. Como cuando tú llegaste, que después te fuiste y ya está.

Ni adiós, ni hola, solamente agonía.

Abrazo el corazón rojo, oculto entre la maraña de raíces que han ido creciendo alrededor. Otra vez me quedo yo, otra vez soy solo un cuerpo. Corpóreo, material, sólido, pero vacío. ¿Pensarás tú en mí ahora?

Incluso me parece oír a las estrellas cantar, llantos sofocados de mariposas blancas, rechazas por los colores vistosos de la sociedad. Pura belleza.

Que solo soy una muñeca articulada, solo eso, que el ser humano no puede vivir solo, porque muere de miedo, de soledad, de silencio.

Somos muñecos articulados, unos nuevos, otros desgastados.

Corre que te pillo, así como así.

Y nos quedamos tú y yo solos, otra vez... con los rostros bañados por la luz de la mañana, sentados sobre el asfalto lleno de musgo de una carretera que no lleva a ninguna parte...

Environment

Por el día de la naturaleza.

Son tus labios como la hoja

Rocíos de la mañana

Transparente nuestra, el agua

Cae del cielo sin sentir

Son tus labios como la hoja

Flores de color carmín.

Cuadro de sueño (Relatos dedicados a imágenes III)

Imagen de Emilio Urberuaga

Duerme... y los sueños se convierten en realidades pequeñas, sale de nuestras cabezas aquello que siempre quisimos, aquello que siempre ansiamos.

Justo es eso

lo que queremos

Nos parece vivir en una nube, soñar lo inimaginado, con lo imposible, vivir esas cosas que no pudimos sentir en la realidad. Verlo como en cuadros, todos a tu vera, en la cabecera negra de tu cama. Nos volvemos pequeños...

Y nos parecemos

a no ser nada

Una cama ancha, larga, remontarnos de nuevo a cuando no éramos más que niños que, en una cuna, lloraban. Cerrar los ojos y ver otro mundo, lleno de tiovivos, cosas raras que cobran sentido en nuestra mente. Mañana. Mañana.

El sol se cuela

por las

ventanas...

aDiÓs...

Cuando volviste yo ya me había ido, aunque mi cuerpo seguía allí.

Mi mente vagaba por otros lugares, pensando de nuevo en tí.

Cuando volviste yo ya me había ido.

Fue tu culpa, fue tu error, fue tu maldita agonía, tu ego.

Cuando volviste, solo el exterior, no el interior.

Adiós.

Adiós.

Adiós.

Lluvia (Relatos dedicados a imágenes II)

Imagen de Anuska Allepuz

Llovía aquella tarde intoxicada de contaminación, de metros oscuros y de edificios altos. El hombre acarreaba con maletas corroídas por el tiempo, donde diferentes postales dejaban una ráfaga de los lugares por los que había pasado.

Las gafas se le resbalaban, las gotas de lluvia le impedían ver absolutamente nada, su nariz respingona se escondía tras una roja de payaso, los clinexs en el bolsillo derecho inalcanzable. Un póster cuyo color antiguamente era el negro sostenía un cartel que medio caído, rezaba la calle en la que se encontraba.

Exactamente, había llegado correctamente, pero no era donde deseaba estar.

(Nostalgia del sol, de las verduras de la abuela

y de las ganas de vivir, de las casas bajas de

madera y de las blusas blancas acopladas al cuerpo)

Llovía aquella tarde intoxicada de contaminación, de metros oscuros y edificios altos...

Dos en uno, yo y yo. (Relatos dedicados a imágenes I)

(Ilustración de Noemí Villamuza)

Existe un yo, y otro yo, diferente.

El oscuro y el blanco.

El siniestro y el inocente.

Porque el bien y el mal suelen ir cogidos de la mano.

Mi yo llama a la puerta, y el blanco de la sala oscurece, es así como se mezclan los sentidos.

No existía sombra, ahora una larga sin sol.

Existe un yo, y otro yo, diferente.

Pero ambos son el mismo.

(no me digas porque lo sé)

Caminos por el mundo

Caminos sobre la mar...

Caminamos por el universo, rodeados de miles de estrellas. Nos cruzamos sin quererlo, después volvemos al paralelismo, nos vemos pero no podemos tocarlos, tú por aquel camino de barro, yo por este de madera. Miles de direcciones, que nos aguardan impacientes. Miles de caminos que podemos escoger, ramas de árboles que se van extendiendo más y más, poco a poco y sin cesar.

Hacer simple equilibrio, sobre cuerdas que aparecen bajo nuestros pies, dejándonos marcas. Es como hacer una raya en el agua, poco a poco se va perdiendo... y nos quedamos solos, sin nada. Quiero hacer un dibujo en la playa, sobre la arena, pero cada vez que empiezo viene la marea. Hacemos caminos por el mundo que se van borrando, dejamos nuestro nombre grabado en la memoria de la vida, pero el tiempo es un arma fructífera.

Lo hacemos todo, no hacemos nada, nos remitimos a soñar, a veces cumplir lo soñado, a ayudar, a perdonar, a hacer sufrir también... hasta que el viento, el agua y el tiempo nos borran de la memoria, y volvemos a ser solamente algo inmemorable, leyendas...

Caminos sobre la mar...

Anotación: Para aquel que no recuerde, Antonio Machado.

El río viejo sonríe,

casi llora sin querer.

El río que se convierte,

sales marinas plateadas,

y que grita libertad

Porque se lo llevan ya

el aire lo arrastra

pobre río confundido

con agua de mar salada.

El aire ya se lo lleva,

que ya se lo lleva, ya...