Las agujas del reloj. Pasa el tiempo y queda mi alma. Lluvia fina cae sobre mi regazo, empapa mi piel y mi falda, tela gris de tiempos antiguos.
El segundero avanza sin que me de tiempo a respirar. Espero. Espero. Pero lo que deseo no llega, y entonces paro y pienso que, tal vez, en vez de aproximarse huya. Poco a poco...
Quedamos en la estación y tú no te presentaste.